C’était, je crois, à l’automne 87. Au festival de la Bulle d’Or, dans la région lyonnaise, le hasard ou quelque dieu malin nous avait placés à la même table, Christian et moi. Certes, je connaissais déjà sa bonne tête avenante et frisée, croisée ici ou là à la faveur d’une séance de dédicaces, et surtout j’aimais depuis longtemps son dessin clair et élégant ; mais nous n’avions jamais eu l’occasion de discuter vraiment. Or voilà que nous nous découvrions des enthousiasmes similaires, une conception du monde étonnamment proche… et une même révérence à l’égard du chiroubles et des pieds-paquets ! Dès lors, rien d’étonnant à ce qu’avant même la fin du repas naquît l’envie de faire route ensemble.

D’instinct, j’avais trouvé le bougre sympathique. Je m’aperçus très vite qu’il était beaucoup plus que cela. Son dynamisme et sa sérénité, son optimisme, son exigence et son désir d’aller toujours plus loin allaient me faire fondre pour l’homme au moins autant que pour l’auteur. Résultat, il y a maintenant quinze ans que nous nous côtoyons et notre connivence a depuis longtemps débordé du cadre professionnel. Certes, les trois récits auxquels nous avons donné vie ensemble comptent parmi ceux dont je suis le plus fier, mais pour moi, ce qui importe bien davantage, c’est notre amitié. Une amitié sans préjugés, qui m’a permis de me réfugier chez lui lorsque me tourmentaient des doutes dont il était lui-même à mille lieues ; une amitié sans frontières qui l’a poussé à venir partager mes aventures au fond des jungles brésiliennes ; une amitié que le temps a cimenté d’aventures, de facéties, d’ivresses et d’espérances communes. Une amitié qui me rassure, même quand de longs mois s’écoulent sans que les mains joyeuses de l’un viennent ébouriffer les cheveux de l’autre.

Car je la sais toujours présente, là-bas au fond des Dombes, solidement plantée dans le cœur de l’homme tranquille.