Ils ne se connaissent pas depuis longtemps.
Quelques heures peut-être. Elle ne dit rien. Une pause dans la conversation. Dans le monologue, devrait-on dire. Lui respecte le silence qu’elle a imposé doucement. La fumée bleue s’étire, languide, effaçant les mots inscrits sur la cigarette. Des vers de Tristan Corbière.
Qui disent l’amour qu’elle portait à un homme aujourd’hui anéanti par ses souffrances. Reste deux cigarettes. Deux autres vers.
Le récit n’est donc pas achevé.
Il va reprendre quand elle le décidera. Quand elle sera prête. En attendant, lui a le regard tristement rêveur.
