Tout de suite, la zone.
Délimitée par les signaux stop, les indications lumineuses comme des invitations à aller se faire voir ailleurs, les routes qui se font remonter les bretelles et ricanent “nous pouvons vous mener nulle part”. Et ce ciel. Ce ciel ! Lourd comme un péché sur la conscience. Ce péché qui consiste à remplacer les fleurs par des luminaires. Comment voudriez-vous que sous un ciel comme ça les enfants n’aient pas cinquante ans dès la maternelle ? Leur coin de vie, dans l’ordre : un flic, une pute, un flic, un camé, un flic, un braqueur, un flic, un branleur, un flic, une branleuse, un flic, la baise à l’horodateur. Cerise sur ce gâchis, un parasite — pardon, un huissier de justice. Et Louis, qui rêve du Portugal. Un flic. Et qui rêve d’amour. Un flic. Et... si on parlait d’autre chose ? Un flic.
