Il court, il court, le matelot.

À grandes enjambées, trouvant un équilibre précaire sur la passerelle des chaudières supérieures. Le cuirassé tangue, la chaleur est suffocante, le bruit assourdissant. Il court, il court, Georges le timonier. Pour échapper aux fusilliers. Nordiz et Louis, ses deux copains de galère, ne sont plus là pour le rassurer. Mais plus bas, dans les entrailles du monstre d’acier, est peut-être le salut.